My sad boys, from Bronca City

La mayor parte de lo que asumimos como poesía no es más que inercia. Cartuchos lacrimógenos de la intimidad emocional, abstractos algoritmos lingüísticos y superficiales retocados con el matiz de expresión a la venta, completan los opacos remanentes de una búsqueda desesperada de aprobación que ha anulado por completo al poeta. Justificar su condición de ser sensible, y ser llevado en hombros como vocero espiritual de la marcha, ser algo, alguien en la vida, son ahora sus preocupaciones trascendentales. Construye su juicio, su criterio, a partir de las leyes de los Santos Tribunales de la Palabra, besa las manos de los Doctos Sacerdotes del Libro. Sin cuestionar, sin cuestionarse, seguro de saberse elegido indiscutible de la verdad, acepta, dice que sí moviendo la cabeza para engolosinarse con su propia imagen. Se le ha convidado a seguir la cadena de mando y aceptó. Casi toda la palabrería que asumimos pasivamente como poesía, es sólo el coqueteo con el portero que porta el sello de la canonización divina: el triunfo del ascenso al Olimpo de los cocteles y la página social, ¿Y por qué no?  Un merecidísimo ascenso de clase. Eso es surgir, eso es la vida, eso es triunfar, Oh poeta de los laureles. Y ahí está, entonces liquidado. Nada se puede hacer. Es, nuestro miserable poeta, al decir de los reclusos del penal de Tocuyito, triste, lo que significa: condenado a morir. 

Nada más lejano del poeta Antonio Robles (Coro, 1964) que el martirio de una condición de elegido intocable, o del vergonzoso servilismo a los tribunales de la imposición de la poesía oficial y su brindis champanizado. Sin embargo, Robles también nació como millones de venezolanos bajo una sentencia histórica que prescribió implacablemente la realización de su cometido en la cultura nacional; toda la masacre y el saqueo que sufrieron nuestros aborígenes, la desaparición de lenguas y legados ancestrales, los horrores de la esclavitud en el siglo XIX, y de su solapada continuidad en el XX, han sido cobardemente disimulados por la historia oficial, y vendidos como sucesos fraternos y pacíficos, con eufemismos domingueros como intercambio de las cosmovisiones del mundo. Así ilustraron los libros de historia, con aborígenes arrodillados frente a una cruz, así empalaron nuestro origen. Todo para enmascarar al crimen, la tortura y el asesinato de la Conquista, que siempre está mutando su forma. Nuestros pueblos aborígenes desde el Caribe hasta los Andes, y en toda la tierra extendida de polo a polo de este lado del mar, nuestros negros, y más tarde nuestros obreros, en fin, todos los pobres de América, han sido tristes bajo las imposiciones militares, culturales, sociales y económicas de las perennes ansias  de conquista de los poderosos. Más tarde, cualquier intento por desarrollar y encaminar un arte propio, nuestro, fue inmediatamente etiquetado de popular, escondiendo bajo el adjetivo un profundo desprecio y una minimización de esos esfuerzos y modelos de expresión, como si se tratara de darles un apellido por lástima, un consuelo que le permitiera existir al margen del gran arte universal y sagrado. La poesía no escapó a estos hechos, y el poeta calló. Sólo se encargó de sus angustias de turno, románticamente tardío y decadente, afrancesado hasta en los gestos casi todo el siglo XX.

La  ciudad de  la  bronca no es precisamente esa impecable ciudad de  la  furia.

Diego Sequera

                                                                                                                                                                                                                                                                 

      Dolorosamente pocas, y no por eso menos esperanzadoras han sido las voces de poetas que han buscado en su trabajo con el lenguaje una expresión más genuina, acoplada a su realidad continental, nacional. Ahondando en su idioma con el temblor de quien encuentra una devastación, y enarbola su escritura así, guerrera, Caribe, sin complejos. Como un conquistado que usa las armas del conquistador. Les llamaron ingenuos, provincianos, marginales; Antonio Robles, es uno de esos poetas.

Señoras y señores que se ruborizan frente al malandreo lírico de un hombre que se sabe embroncado y fugitivo por violar el buen gusto con su verso jíbaro. Que habla a sí mismo y a su gente con el efecto alucinógeno de las armas mediáticas del invasor, que toma la sermoneada omnipresencia del Cristo crucificado de la conquista, y en él Cristo de los pobres, para caminar por Brooklyn y el Bronx sin Visa ni documentos. He aquí un poeta con el espíritu arrebatado a 200 km por hora y armado con los duendes de las serranías de Falcón, este poeta llega y lo hace con todo, de frente, viene a reclamar lo que le pertenece, este es el chamán místico de la tribu malandra, de los que pierden, los que vacilan y alucinan. En el nombre del Cristo de las navajas, tristes de la tierra, he aquí al poeta Antonio Robles.

Bronca City

Aquellos vehículos último modelo

De hermosos colores –azul marino - blanco marfil - gris plateado

-que imploraban ser robados

Y de pronto uno volaba en un auto de esos

La libertad sobre un auto robado a 200km por hora

Detenerse y ser atrapado es el final

El establishment ronda frenético y entona la canción del apartheid cósmico.

Calles de Brooklyn – New jersey o Caracas – qué importa si

Esto es un simple poema

El hijo del hombre es invocado y perseguido en una Blazer a 200 km por hora

Y el verbo se hizo carne a 200 km por hora

Redentor -  maestro – mesías – no permitas que la ley me atrape

¿Y Grand Blazer tú me amas?

Dejad que los Cadillacs y los Lincolns se acerquen a mí

La velocidad es una ecuación física

Un sofisticado fugitivo orando a 200 km por hora es una ecuación mística

Nena ven conmigo – ven – ven sólo con tus cosas más extrañas en la ruta

al paraíso perdido

Nena ven que dos pieles extraviadas forman una plegaria nocturna

A los del ghetto la velocidad nos convierte en aves grises

Tremenda bronca existencial tranzar con los cuervos de neón

Deducir con exactitud como el futuro danzará en nuestros signos vitales.

Deducir – presagiar – ver más allá del presente

Eternidad -  eternidad infinita en toda su dimensión

Mi plegaria es más impredecible que todo el surrealismo acumulado

Padre nuestro que huyes conmigo a 200 km por hora

No quiero agonizar como el McMurphy de atrapado sin salida

El meteoro de la infancia – el buen chico de la película – todo

le sale bien – balurdo como un burócrata

El enmascarado tenía más poesía

Aún no presagio el estrellón – el desplome final

Creo en la huida a toda velocidad todopoderosa creadora del cielo y de la tierra

Dios no es propietario de autos de lujo

El maestro huye – el mesías es perseguido

Bienaventurados los que...................................................................................................

“No dejéis de mirar el vuelo en la freeway a tremenda velocidad”

La velocidad de la luz arrastrando la intrascendencia de nuestras vidas

Toda forma de horror – toda forma de avance – todo verbo tenebroso implica huida.

Ya no hay tiempo de incinerar la paz de los templos

Un chamán del barrio siempre me dice: “Las jevas no les paran a los limpios”

Una raya más

Nena ven – ven – ven que si vuelas conmigo serás mística

Ven que si no vuelas serás una putica más bailando en el templo de la gran Sodoma.

El establishment le pone precio a sus almas

Una putica más en la gran Sodoma – tenlo presente

Una putica más – putica bonita con tu celular Movilnet o Movistar

Mañana dos soldados norteamericanos morirán en algún lugar del mundo

Presagios duros tiempos de alienación – de anglicanismos y sueños rotos

Tiempos de alienación – de anglicanismos – oye putica mía me gusta la fast food

Tiempos de alienación – iré a McDonald’s y te compraré putica como si fueras un hot dog

Y te comeré cubierta con salsa de tomates y papitas fritas

Alienación – iré de shopping y te compraré putica bonita con tu celular Movilnet o Movistar

Y tú estampa fashion

Proscrito de dos mil años – te he negado tres mil veces y ahora huyes conmigo

La noche abraza a la freeway – disparos en la noche

I’m on fire – I’m on fire - eso lo dijo Springsteen

Plymouth Fury – Mustang 69

Chevy Impala 64

Crazy Horse resucitado nos hace compañía en un Cadillac robado

Mañana un pandillero será apresado en el Bronx

Y otra vez esas imágenes – mi mente divaga en el universo

Mi escondite está en la nieve de Portland

Así como el sioux que asesinaron en Dakota

Como el jefe Bromden de “Alguien voló sobre el nido del cuco”

Yo fui caído en el desembarco de Normandía – norte de Francia

Yo regresé

Mañana un soldado norteamericano de origen hispano caerá en algún lugar del mundo

En las calles me pierdo – me evaporo – mujer de humo – tú vas y yo vengo

Pontiac Sunfire - Porsche

Disparos en la noche

Dios nocturno – un fugitivo va hacia ti como bala en el viento

Victor Manuel Pinto