UN POEMA TRINCA ES UN ALUMBRADO CUCHILLO DE DOBLE FILO

   A veces peca uno de arrogante e ingenuo y se pone a decir que no le teme a la página en blanco, se vocifera y se señala diciendo que de dónde han sacado eso; pasa con la poesía. Porque como me dijo hace poco el compañero Ennio Tucci: -oye Miguel el poema no se confecciona, ni que fueran arepas que estuvieses haciendo-y así es, tal vez con el ensayo o con cualquier otra invento palabrístico se pueda armar como de receta la vaina, pero con el poema señores, eso no se puede; si no se nota la hechura como rígida pues, este asunto del poema se trata de otra cosa que no concierne precisamente a las agujas, hilos y botones.

    

  Llevo días huyéndole a continuar los textos de los cronopios falconianos, los tengo por orden, -después de Argelia me meto con Antonio Robles- decía, pero da el temor ese de dejar cosas por fuera, -a la final siempre quedarán- me dije, así que dejé las vueltas, terminé por sincerarme y no pensar tanto la cosa porque los poemas hablan solitos. La idea de esto es pues hacerle conocer a otros las maravillas con las que se topa uno día a día, en esta caso la poesía trinca, la prosa jíbara de Robles, en el Callejón X editado por El Perro y la Rana y el vibrante Voyager Crazy Horse de Ediciones Madriguera.

   Recuerdo que estábamos ya dóciles después de una subasta de arte y unos que otros tragos. Nos sentamos en un callejoncito de Coro, Ennio, Antonio, Camilo Morón y otro compañero que no recuerdo el nombre, escuchábamos atentos algunos poemas de Robles. Es una persona antes de recitar, al leer los poemas es otra. Uno humilde y constante conversador del poema, ya luego su estampa me recordaba a un salsero de esos de la fania que he visto por la tele, también a esos personajes de Dick Tracy pero sin el traje rallado. Eso sí, el ímpeto de gánster, la fuerza de un ritmo, un tumbao personal que separa su forma de recitar a la de otros que he escuchado:

Es media noche/
y en una esquina del ghetto prendo el destino dándomelas de gánster/
hey mafiosos del barrio/ miren que dije ghetto/
miren que dije gánster/ tengo noticias de todos los jíbaros de BROOKLYN
hey choros del barrio/ miren que dije BROOKLYN/
tengo años de amores con SANDRA BULLOCK/
hey inaccesible mujer de ensueño/ mira que dije SANDRA BULLOCK/
éste poema está arañao/ igual que los cunaguaros busco sombras/
con mi arrebato alucinógeno asistiré al gran foro cósmico/
a la trinca fiesta de navajas encendidas/
a partir de ahora éste legado es una danza escalofriante/
una fiebre glaciar/ que se vuelva sal y agua el lirismo cursi/
que se evapore la llorantina psicológica/
que se evapore el verso ñero/ de aquí en adelante el verbo es un
pasaje terrible/ la poesía es un credo/
“os vais sonriendo y os vais al infierno” me diría el fantasma
del comerciante del norte de ÁFRICA/
                                                                                   Prosa jíbara, fragmento                            

   Cada poema es un puño de la palabra. Palabra empeñada en decir más que lloriqueos autobiográficos o de la condición humana. Desarrollo de un discurso, un entreverao cultural que lo convierte en una unidad del pensamiento; venganza a los grandes emporios contraculturales. Vulnera con el verso, yo le recomendaría a algunos raperos y carajitos dizque poetas (que se las dan de malotes con algunos versos malandros) a Robles, pa que sean serios:

                                                        Trinca

Un poema trinca es un alumbrado cuchillo de doble filo
Cortará por el lado que se toque
Y el poeta igualmente se desangra haciendo este tipo de poema
Ella no amará jamás al más arrinconado de los pandilleros.
¿Pero quién me mira y me alumbra el sendero?
¿Es mi otro yo que sin nombre e ingrávido aclara la sombra?
¿Es la fraternidad de la muerte y el espíritu en un paso terrible
en lo más profundo del desierto?
Ella no amará jamás al más desangrado de los boxeadores
Ella y su nombre me recuerdan al ratón MICKEY
Se evaporó el idilio más loco
Entonces entenderé de tu título de universitario en ciencias
Puras atómicas intergalácticas siderales futuristas
Virtuales modernas mercantiles etc. etc. etc.
Oye licenciada quiero celebrar contigo
Estar en un momento tú y yo en la habitación de un hotel o
En una playa solitaria o una montaña lejana
¿imposible verdad?
La ley física de la gravedad enseña o reza que todo lo que sube
tiene que bajar
pero yo sigo insistiendo en que todo lo que baja tiene que subir
así es como yo me orino en el paraíso y en el sillón de los “consagrados”
Cenaremos licenciatura guisada con papas, cebolla, tomate, aliño
Y poca sal y en el centro un bello candelabro
Tomaremos licenciatura con ron hielo un limón exprimido
Igualmente un poco de anís el toque de la dulzura
Ella nunca amará jamás al más arrinconado de los poetas.

   El primer poema lo corté, pero procuraré no hacerlo con los siguientes. Aunque los textos de Robles son extensos, no se pierde nada en su exposición discursiva de imágenes. Así como César Seco dice de Enrique Lihn el canto feroz, también depara esta impronta para este poeta jíbaro. De su boca escuché decir que sus influencias bebían de la generación beat, se nota en las evocaciones culturales como elementos que definen su claro discurso poético de abyección hacia la contracultura norteamericana, además de algunos epígrafes incluyendo entre ellos a Jack Kerouac: vive tu memoria y asómbrate; una que otra impronta de filosofía oriental. Cada poema nos presenta una explosión de conocimientos, son claramente visionarios, a partir de uno se viene toda una gran fuente de información. He allí la mención chamánica que hace Diego Sequera al prologar el libro, su condición de profeta. Es decir, la condición del poeta como vidente, capaz a través de la decantación lingüística del asombro  al percibir-interpretar los textos y las imágenes que componen los entramados del imaginario jíbaro. 

                                                        
                                                             Vida nuestra

Puta nuestra que estás en la calle
no santificado es tu nombre
ciudad nuestra vida nuestra
al igual que el fantasma del norte de AFRICA yo también
encuentro sagrado el desorden del espíritu
en los años 90 un paria diseñó callejones oscuros con
BRUCE SPRINGSTEEN – el río – estoy sobre fuego – camino tormentoso –
bailando en la oscuridad
paria que en los años 90 pecó de invidente y se hipnotizaba
con GIPSI KINGS
sombra – sombra ven ven camina a mi lado por las calles de la vía
si hay que estrellarse – si hay que pecar – entonces que el dolor
y el pecado nos den una lección
MORGAN FREEMAN en sueños de libertad
“ ya no represento un peligro para la sociedad “
no creyeron los del establishment
sigue el encierro
a los 40 años ya no importa si me redimen o me olvidan
a los 40 años ya no me importa la redención
puta nuestra – vida nuestra – calle nuestra
padre nuestro que estás en el cielo – gracias por la
marginalidad que nos aparta de la tentación

   ¿Si ven como se desparraman tantas imágenes, tanta información? Es difícil el no imaginarme a Morgan Freeman sentado frente a los encargados de ofrecerle la salida del nido Shawshank. Hay algunos poemas en donde he llegado a tener experiencias musicales, como en Delgada línea roja. Me imagino un helicóptero descendiendo en algún lugar de Vietnam o la Polinesia y escucho Fortunate Son cantada por John Fogerty de Creedence Clearwater Revival. Gracias a mis tíos por dejarme escuchar esos discos, de ninguna manera esto hubiese sido posible:

Esta noche partiremos
Delgada línea roja
Bonita navegante de proa
“recordadme en tus cinco siglos”
Pacífico Sur
Templo maorí
Delgada línea roja
-si me voy primero te esperaré más allá de las aguas oscuras-
Islas del Pacífico Sur
¡hey FRANCIS DRAKE!
La estampa que quiero enredar es más huidiza que MOBY DICK

   Así como los cantos a la liberación espiritual de Kerouac y las voces búdicas de Ginsberg hurgaron por una liberación espiritual y social, Robles mete el dedo en la llaga del oficio del poeta y el ser de la poesía; un nuevo canto para la liberación de una palabra que (debe) está destinada a cambiar. Sin temor me atrevo a decir que la voz de Robles está entre la transición de una nueva forma del quehacer poético venezolano.

                                                     Sendero esquimal

Estás leyendo un pajúo poema
El estigma está en el viento
La poesía es cursi-balurda y aburrida-
Eso es para dormir viejitos
Con ella se acarician el ego burócratas y catedráticos universitarios
Las escuelas de letras son morgues y le hacen la autopsia a la poesía
Como si fuese un muerto
Yo me voy para ALASKA
El escondite invernal y el sol de medianoche desandan
En mi torrente sanguíneo
Estaré cazando renos luminosos en el ÁRTICO
Lejos muy lejos de la pajúa cursi poesía
Las constelaciones boreales abren sus puertas y sonríen
En su dureza de piedra y catedral
No estoy hablando en serio
¿o sí?

   Ciertamente hay muchos lectores que sufren de necrofilia como dice Jaime Jaramillo Escobar, muy bien lo expresa el poeta Las escuelas de letras son morgues y le hacen la autopsia a la poesía / Como si fuese un muerto. Es su postura ante una realidad cuasi eterna de los círculos literarios y culturales, académicos y empíricos. Yo todavía me pregunto cómo siguen hablando de Ramos Sucre, teniendo tanta gente por descubrir. En fin, la idea de estos textos es precisamente acercar a mayores lectores la obra que uno se va encontrando en el camino, y quiere compartir con otros, como para no quedarse uno solo con tanta cosa bella junta.

   A continuación les dejo uno de mis poemas favoritos, en donde he encontrado la mayor cantidad de esas explosiones de información que les he comentado. Como desde las luchas y líderes de pueblos indígenas americanos, pasamos por el cuerno de áfrica y los avances tecnológicos que siguen desandando más allá de nuestros ámbitos estelares.

   Acérquense, palpen, indaguen con detalle la obra de Antonio Robles: Jíbaro del verso, profeta, chamán, vidente que nos muestra la otra cara del poema contemporáneo venezolano.

                                            Voyager crazy horse
                                                                                          A Juan Calzadilla

Los desadaptados estamos celebrando porque Sitting Bull nos dijo en
Black Hill que si la prosa es jíbara entonces nos leerían en la nave Voyager
La nave Voyager recorrerá todos los planetas del sistema solar y luego
Se perderá en el espacio para siempre
La nave Voyager se perderá en el espacio
Los desadaptados estamos alegres porque desde nuestros signos
Vitales la metáfora Crazy Horse recorre el paso del Yukón
Yo pasaba por el Sahara sideral y me enteré de tal noticia
Y cuando me detuve a meditar y sentí que la fórmula de Einstein venía
Hacia mí y los brujos galácticos se evaporaban al margen de los satélites
Y la Internet –descubrí otra dimensión
Energía es igual a masa por la velocidad al cuadrado
Y espíritu renegado es igual a prisión por la lentitud al cuadrado
En los próximos siglos encontraremos a Cipango y Catay más allá
De la línea del tiempo
Visitaré un burdel estelar en Abisinia

Entonces los Sioux del futuro me contaron el secreto que
Yo había soñado
Y el espectro de Etiopía se desplaza a la velocidad de la
Intrascendencia cósmica
Lluvia trinca en mi torrente sanguíneo y quedó grabada en el
Oráculo de
Sitting Bull que viajó al futuro y rezando nos dijo que en un
Paraje de Dakota del Sur se encuentra escondido el secreto del
Desadaptado cósmico –Crazy Horse o Tashúnka Witko

Crazy Horse o Tashúnka Witko supo que en el mundo en que vivían los
hombres era sólo una sombra del mundo real y más allá de la
sombra todo parecía florar o bailar como silueta salvaje o como
espectro loco
en base a esto es que camino en esta tierra descifrando fórmulas
adimensionales
la profecía cósmica la sentí en el Sahara sideral.

Miguel Antonio Guevara